"La persuasión y la información son las dos partes de un todo al que, teóricamente, llamamos 'mensaje'. Por lo tanto, quien difunde una idea, no solo considera los canales para que la información sea recibida en su totalidad, sino también los instrumentos de apelación que den un carácter confiable a su propósito".
"Yo creo exclusivamen(t)e en el gobierno de la opinión pública". Pie de estatua de Lisandro de la Torre, Av. Roque Sáenz Peña (Diagonal Norte) y Esmeralda. C.A.B.A.
Por un designio autoimpuesto, en estos meses estoy leyendo un poco más. No quiero apabullar, así que sólo voy a nombrar autores y títulos que pasaron por mis manos este último mes. Después me voy a detener en uno. Quizá en dos.
La nieta del señor Lihn – Philippe Claudel
El disparo de Argón – Juan Villoro
Diría que, en orden de aparición, me gustaron: nada, un poco, bastante, un poco, poquito, muchísimo e inimaginablemente mucho.
Obviamente, quiero hablar de lo que más me gustó. En principio, El Club Dumas. Mi inquietud por el libro nació desde una duda de Natalio: "¿Qué se puede leer de Pérez Reverte?". Fui y le pregunté a mi librera, pese a la noción que tenía de la existencia de la película. La novela es impecable. La peli, que via a continuación, no tanto. Y el encanto del libro radica justamente en que tanto la trama como la estructura intertextual (tanto en términos de Dumas como en el coleccionismo de libros de artes oscuras) es más rico y está mejor fundamentado. Básicamente, en la peli, que se llamó la novena puerta, Jonny Depp se hace cargo de un libro. En El Club Dumas, Lucas Corso se hace cargo de dos. Y es justamente el cruce perpetuo entre historias lo que hace de esta novela un best seller tan legible y maravilloso. Lo recomiendo incluso a los que vieron la peli (como si fuera poco: el final cambia).
Ahora, la frutilla del postre vital. Hablo en segunda persona y uso el apelativo para decir, Natalio, que este libro tiene que estar en el programa de AOP (y de paso te agradezco -no lo hice- por introducirme al Club Dumas, la locura llama a la locura). De alguna manera, mintiendo, inventando, relocalizando, ajustando. Tiene que estar. Tenés que insertarlo.
Baricco, como siempre admito, es una debilidad literaria. En este caso, se manda un ensayo por entregas en un diario (La Republicca) acerca del cambio de paradigma. Él no lo llama así, lo llama, con más sutileza, la mutación. Y habla de Los Bárbaros. Se vienen los bárbaros. Nos invaden. Cambian cosas y las hacen de esta manera.
Para no caer en el núcleo central de la cuestión, Baricco aborda lo que llama "aldeas periféricas" que están siendo saqueadas por los bárbaros: el vino, el fútbol y los libros.
Concluye, entre otras cosas, que una masificación a partir de un desarrollo tecnológico -que a su vez implica el alcance masivo de lo que hasta el momento era exclusivo-, y la simplificación de un lenguaje que hasta el momento era erudito son las características fundamentales de la barbarización de la cultura.
Claro, también usa una palabra que a mí me gusta mucho: espectacularización. Según él, cada uno de los elementos analizados, incluso el vino, cede ante una noción de inmediatez espectacular en desmedro de lo que el romanticismo valoraba: el renacimiento del alma restablecida después de un sufrimiento. Esta espectacularidad es buscada adrede para atraer a públicos mayores, para satisfacerlos sin mayores demanadas en retorno.
Ojo, lo mejor que tiene el libro es su ausencia de prejuicio. Primero, porque aborda fenómenos de cultura popular tanto como literarios o musicales. Segundo, porque plantea desde el inicio que Beethoven, por ejemplo, fue un bárbaro en su tiempo. Es decir: no usa esta palabra para juzgar sino para identificar una revolución (o evolución) social en curso.
Impecable desde todo punto de vista, bien pensado, bien escrito, bien fundamentado y entretenido para leer. Lógicamente, el libro dice mucho más de lo que yo pude decir de él. Se lo recomiendo a todos. Yo lo fui dosificando, un capítulo por noche, así, despacio.
No lo quiero terminar.
Saludos a todos.
“Tipo, todo bien no, pero…me sacás una foto, tipo nada?” Nos miramos y tras mis risas, él, no yo, sacó la foto. Cerró con un “gracias…señor”
“Tipo nada que, tipo, viste plis, porfa, naa, tipo nada”.
“por qué bajas el volumen!! Tipo plis?”, “por que son las 5 de la mañana y mi vieja está durmiendo”. “ah…tipo, sory”.
“¿tío del yanke, me das una lapicera?” “¿para qué la querés?” “¿para encajarmela en el orto, para qué va a ser?!” Nos miramos todos, no pudimos ni reirnos. “vos escuchaste lo que dijo?” “…” A los 5 minutos, estaba vendiendo su mail por $5…
eugeh
Foto: Roberto Camarra
Estoy en Alem y Corrientes en la parada del colectivo. La parada me ofrece dos posibilidades: el 152 o el 61. La primera opción con un recorrido largo y tedioso cruzando de forma zigzagueante el centro. Esquiva piquetes y corridas de la clase trabajadora que se agolpa en un radio de pocas cuadras para ganarse la vida. La segunda opción en cambio es mucho más relajada. Toma Além hasta Libertador donde el sol siempre brilla y las calles son alegres. Desde ahí llega majestuoso a Plaza Francia donde doble con elegancia y retoma Pueyrredón admirando el Buenos Aires Desing y finalmente me deja en el Hospital Alemán a pocas cuadras de mi casa.
A lo lejos veo aproximarse un colectivo. No llego a distinguir bien el número. Pero se ve a la gente hacinada en su interior como compitiendo por los 20 cm cuadrados de dignidad que quedan para compartir. No hay dudas, es el 152. Ya resignado después de la larga espera me resigno a tomarlo. Pero como un espejismo veo asomarse algo detrás. Juraría que eso que se asoma a la izquierda es un 6. Si si! Y que alguien me pellizque, eso es un 1!
Victorioso levanto mi mano derecha y caigo de rodillas al suelo con la mirada al cielo. El vehículo se acerca a mí y para abriéndome majestuosamente su puerta.
Entro y el educado conductor me saluda. Miro la máquina entre emocionado y confundido. No entiendo bien si es la máquina de las monedas o una Play 3. Mientras voy pagando mi boleto siento una extraña sensación. El terror me invade, creo que voy a morir. O quizás ya era demasiado tarde. Siento frío, mucho frío. Miro para el fondo como buscando ayuda y solo veo algunos ejecutivos y algunas chicas de la UCA y de oficinas de Puerto Madero tranquilamente en sus butacas. Finalmente comprendí todo. Esta maravilla del transporte público tiene aire acondicionado.
Incrédulo y cauteloso me siento en mi butaca. Y cuando digo butaca digo BUTACA. Me desplomo y me relajo hasta mi casa. Apreciando el paisaje y sol brillando el las rubias cabelleras de las pasajeras finalmente llego a mi destino. El sueño había terminado.
Una vez en mi casa entro al Compumap para ver el recorrido total de esta leyenda del asfalto. Para mi sorpresa descubro que tiene un recorrido circular. Más bien parece algún tipo de figura…es una cara. Es la cara de un dandy!! Peinado a la gomina y todo.
A riesgo de ser tomado por loco por los académicos más tradicionales adjunto las pruebas con la esperanza de que un día todos seremos como el 61.
Bombos, bombos y más bombos.
Los viernes Santos tienen tradición de ser bajón en mi vida, así que no pretendo ponerles mucha onda. Ordeno, leo e intento terminar mi proyecto de tesis, y no puedo. Claro, me acordé, hoy es 2 de abril y vivo a media cuadra de la embajada de Inglaterra.
Bombos, bombos y más bombos.
Y ahora una voz y música, rock nacional. Y esa voz otra vez, pero no entiendo lo que dice, aunque dicen casi siempre lo mismo, todos los años.
Y más bombos. Y yo, que como no puedo estar adentro, decido salir, pero así no puedo, me pongo un jean, y algo arriba y ahora sí, la cámara, sin ella para qué, sufro. Y bajo.
En la puerta de mi casa, mi mamá y el portero, “no te acerques mucho, quédate cerca de los policías, con esa cámara te van a robar” y un “ok” seco de mi parte y a meterme en medio del quilombo.
Mucha gente, que no sé si eligieron estar ahí este viernes feriado, pero están ahí, no les queda otra. Muchos nenes, muchas mujeres, muchos bebes. Mucho pibe con gorrita y palos, muchos palos y muchas banderas.
El que habla arriba del camión es D´Elía. Nunca vino los años anteriores, pero está él arriba del camión. Habla para las cámaras más que para el público presente.
“Y ahora vamos a entonar el himno nacional argentino” y un equipo de audio del que se reproduce el himno, el nacional, el argentino. Y tapa el silencio, esas pocas voces que lo entonan, y cientos de bocas que lo callan. ¿Acaso no lo saben?, ¿saben acaso por qué están acá?.
Pero sí, todos saltan al grito de “el que no salta es un Inglés”, el salto, el pogo, la masa nos arrastra, es más magnética que un himno, nacional, argentino.
Bombos, bombos y más bombos.
Este año no vinieron los que vienen todos los años, los que fueron y lucharon en Malvinas, los que sí saben por qué cantan el himno nacional argentino.
Víctimas ambos.
Y bombos, bombos y más bombos.
Leí un libro maravilloso de Nick Hornby, que se llama Slam y que se tradujo Todo por una chica. Ahí hay un adolescente tan tierno como el más tierno y tan estúpido como todos supimpos ser. La prosa de Hornby es una pátina de manteca fina sobre una tostada tierna. Invita a morder, tiene sustancia, superficialidad, textura, olor, encanto. Y es difícil comer sólo una. Si no conocen al autor, los invito -en especial a los futboleros- a desenfundarlo. Leí un libro increíble de una autora que no conocía. Amelie Nothomb nació en Kobe, Japón, porque su padre era un diplomático belga. Llegué a ella por recomendación de mi librero amigo. Hojeé la primera página de Ordeno y mando para ver de qué se trataba y no cerré el libro hasta que se terminó. Página 157. Fin. Malditas mentes torcidas que se inclinan con el pensamiento a las ficciones más ruidosas. Maldita acción. Quiero otra dosis. Hoy compré Cosmética del enemigo. Si se apuran lo consiguen en los quioscos, por la colección de Página/12, a 9 pesos. Leí una delicia del delicioso fabricante de literatura bienamada. Alessandro Baricco volvió a darle una definición a la palabra fantástico. Es un género y es una cualidad, y es la forma de su escritura: fantástica. Leí Tierras de Cristal, y estoy enamorado. Leí una novela de Julian Barnes firmada con seudónimo, en la que un detective bisexual intenta desentramar un misterio futbolístico. Es parte de una trilogía que no se tradujo al español. En realidad, sólo una parte se tradujo, esa primera parte, Con las botas puestas, que yo leí. Es el único policial con que me topé en el que no se da una respuesta al misterio planteado. Quizá por eso -quizá, acaso, por lo pueril que se presupone el género- Barnes no lo quiso firmar. Leí, estoy leyendo, al polaco Ryszard Kapuscinsky. Me gustaría decir con qué me encontré, con qué me estoy encontrando. Pero no puedo. Es un periodista, un cronista de época, un historiador, un literato, un filósofo, un sociólogo, un hombre perdido. Le digo Kapu, con cariño. Kapu quiere cruzar la frontera. ¿A donde? A cualquier lado: piensa en Checoslovaquia, piensa en Hungría. Es soviético y viven en el '53. Es comunista y su mundo termina en el Este europeo. No sabe otro idioma que polaco. Nunca salió de su pueblo.
