Bombos, bombos y más bombos.

Bombos, bombos y más bombos.

Los viernes Santos tienen tradición de ser bajón en mi vida, así que no pretendo ponerles mucha onda. Ordeno, leo e intento terminar mi proyecto de tesis, y no puedo. Claro, me acordé, hoy es 2 de abril y vivo a media cuadra de la embajada de Inglaterra.

Bombos, bombos y más bombos.

Y ahora una voz y música, rock nacional. Y esa voz otra vez, pero no entiendo lo que dice, aunque dicen casi siempre lo mismo, todos los años.

Y más bombos. Y yo, que como no puedo estar adentro, decido salir, pero así no puedo, me pongo un jean, y algo arriba y ahora sí, la cámara, sin ella para qué, sufro. Y bajo.

En la puerta de mi casa, mi mamá y el portero, “no te acerques mucho, quédate cerca de los policías, con esa cámara te van a robar” y un “ok” seco de mi parte y a meterme en medio del quilombo.

Mucha gente, que no sé si eligieron estar ahí este viernes feriado, pero están ahí, no les queda otra. Muchos nenes, muchas mujeres, muchos bebes. Mucho pibe con gorrita y palos, muchos palos y muchas banderas.

El que habla arriba del camión es D´Elía. Nunca vino los años anteriores, pero está él arriba del camión. Habla para las cámaras más que para el público presente.

“Y ahora vamos a entonar el himno nacional argentino” y un equipo de audio del que se reproduce el himno, el nacional, el argentino. Y tapa el silencio, esas pocas voces que lo entonan, y cientos de bocas que lo callan. ¿Acaso no lo saben?, ¿saben acaso por qué están acá?.

Pero sí, todos saltan al grito de “el que no salta es un Inglés”, el salto, el pogo, la masa nos arrastra, es más magnética que un himno, nacional, argentino.

Bombos, bombos y más bombos.

Este año no vinieron los que vienen todos los años, los que fueron y lucharon en Malvinas, los que sí saben por qué cantan el himno nacional argentino.

Víctimas ambos.

Y bombos, bombos y más bombos.

Un día después, para no pisar a la Langosta. Trae mala suerte.
EugeH