Poesía y España (x3)

Siempre fui un admirador de los poetas. Se me ocurre que no es una profesión fácil, y que hay que tener un espíritu crítico demoledor para lograr juntar algunas palabras, autolimitarse y elegir lo que sirve para descartar lo que no.

No pretendo que ustedes compartan mi pasión, pero en algunas relecturas volví a encontrar esos dos o tres versos que me impactaron desde la primera vista. Algunas frases son particularmente conocidas, lo cual -para mí- engrandece al poeta que las mecha entre otras así, como si nada.

Solo quería citar tres poesías que me remueven un poco, que me gustan. Quizá es una tontería. Quizá sirva para despertar curiosidad en alguien. Eso sería suficiente. Sin más justificación, van sólo extractos viejos, ajados, antiguos, de lo que pueden hacer los genios.

"...Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.


Una España implacable y redentora
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea."

Machado, El mañana efímero


"Recuerde el alma dormida
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasadofue mejor..."

Manrique, Coplas por la muerte de su padre


"...Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
Venas que humor a tanto fuego han dado,
Medulas que han gloriosamente ardido:


Su cuerpo dejará no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado"

Quevedo, Amor constante más allá de la muerte

Susan y Ann.

Susan at the House on Hedges Lane, 1988.

Una sociedad que impone como norma la aspiración a no vivir nunca privaciones, fracasos, angustias, dolor, pánico, y donde la muerte misma se tiene no por algo natural e inevitable sino por una calamidad cruel e inmerecida, crea una tremenda curiosidad sobre estos acontecimientos; y la fotografía satisface parcialmente esa curiosidad. La sensación de estar a salvo de la calamidad estimula el interés en la contemplación de imágenes dolorosas, y esa contemplación supone y fortalece la sensación de estar a salvo. En parte porque se está «aquí», no «allí», y en parte por el carácter inevitable que todo acontecimiento adquiere cuando se lo transmuta en imágenes.
(...) Puesto que conoce buena parte de lo que hay en el mundo (arte, catástrofes, bellezas naturales) por medio de imágenes fotográficas, a la gente a menudo le causa decepción, sorpresa o indiferencia la realidad de los hechos. Pues las imágenes fotográficas tienden a sustraer el sentimiento de lo que vivimos de primera mano, y los sentimientos que despiertan generalmente no son los que tenemos en la vida real. A menudo algo perturba más en la fotografía que cuando se vive en realidad.

Susan Sontag, Sobre la fotografía, 1975.

Petra

Mikhail Baryshnikov

Annie Leibovitz. Nació cortando el siglo a la mitad y revolucionó la fotografía en el rock. Su primer trabajito para la Revista Rolling Stone, fue sacarle una foto a un muchacho llamado John Lennon y a los 24 años se convirtió en la editora en jefe de fotografía de la Revista RS.
Se hizo amigota de Susan Sontag, quien le dió una vuelta de rosca a su cabeza, y a su estilo.
Sin duda una de las mejores, y en este caso, una mujer. Eso fue, Ann.



Esta es una caprichosa selección de imágenes, vale la pena ver más. EugeH.

Las ciudades y la memoria

Inútilmente, magnánimo Kublai, intentaré describirte la Ciudad de Zaira de los altos bastiones. Podría decirte de cuantos peldaños son sus calles en escalera, de qué tipo los arcos de sus soportales, qué chapas de Zinc cubren los techos; pero sé ya que sería como no decirte nada. No está hecha de esto la ciudad, sino de relaciones entre las medidas de su espacio y los acontecimientos de su pasado: la distancia al suelo de un farol y los pies colgantes de un usurpador ahorcado; el hilo tendido desde el farol hasta la barandilla de enfrente y las guirnaldas que empavesan el recorrido del cortejo nupcial de la reina; la altura de aquella barandilla y el salto del adúltero que se descuelga de ella al alba; la inclinación de una canaleta y el gato que la recorre majestuosamente para colarse por la misma ventana; la línea de tiro de la cañonera que aparece de improviso desde detrás del cabo y la bomba que destruye la canaleta; los rasgones de las redes de pescar y los tres viejos que sentados en el muelle para remendar las redes se cuentan por centésima vez la historia de la cañonera del usurpador, de quien se dice que era un hijo adulterino de la reina, abandonado en pañales allí en el muelle.

En esta ola de recuerdos que refluye la ciudad se embebe como una esponja y se dilata. Una descripción de Zaira como es hoy debería contener todo el pasado de Zaira. Pero la ciudad no dice su pasado, lo contiene como las líneas de una mano, escrito en los ángulos de las calles, en las rejas de las ventanas, en los pasamanos de las escaleras, en las antenas de los pararrayos, en las astas de las banderas, surcado a su vez cada segmento por raspaduras, muescas, incisiones, cañonazos.

Ítalo Calvino (vía Langosta).

Malta

Nunca es fácil vivir en un lugar lejano al propio. Y cuando digo lejano, no me refiero a una distancia que pueda recorrerse por tierra en unas horas (léase, jóvenes que llegan desde Córdoba a estudiar a Buenos Aires, aunque esa tarea tampoco se me ocurre sencilla). Digo: lejano. Dos aviones. O un barco y otro, más un vuelo. Digamos, como resumen, otra vez: lejano.

Creo que la distancia idealiza, siempre. De ida y de vuelta. Si yo digo: "Estoy en Malta" o mando fotos, la gente -mis amigos, mi familia, mis compañeros de trabajo- me recibe con una frase descriptiva del paraíso, imagina Europa y el Mediterráneo y un mar a mis pies. No sé, en rigor, qué imagina, pero estoy seguro de que no es esto.

Esto es una isla, pequeña, en la que llevo adelante mi rutina laboral. Un departamento caluroso en el que despido a mi novia a las cinco de la mañana. Es la sensación permanente de que debería estar recorriendo las calles, conociendo. Es la exigencia, pero desatada, fuera de casa.

Es caminar y conocer. Es incorporar en imágenes esos nombres extraños que denominan ciudades del tamaño de barrios: Buggiba, Senglea, Mdina, Vittoriosa, Cospicua, Msida, Gzira, Valletta.

St. Julians, Paceville, St. George.

Y Sliema, mi casa.

Es la falta de familiaridad, y la TV por Internet.

Pero también es la sensación de excentricidad, el orgullo bobo de decir que estoy acá como si fuera un mérito. Las expectativas propias y ajenas son siempre una condena.

Igual vivo, y vivo. Y en la cotidianeidad de los mercaditos y los clubes nocturnos, en el descubrimiento del cine, en la caminata por el paseo costero, en los turistas que hablan español de España, en el paupérrimo transporte público, en la hermosa sensación de armar un punto de fuga que empieza a ser propio, ahí también uno -lejos y al norte- puede empezar a encontrar el placer.

Feliz día para todos.

Thundercats



Silverhawks



He-Man



Los Caballeros del Zodíaco



Dragon Ball Z



El mundo de Bobby



Power Rangers
(La intro tiene los derechos protegidos pero acá se transforman...MÓRFOSIS!!)



Coco Miel



Sailor Moon



Super Campeones
Llegaron ya para triunfar, muchos goles anotarán!!!! HEAVY METAL CARAJOO!!



Las Tortuga Ninjas



El Inspector Gadget



Los Picapiedras



Los Supersónicos



Pinky y Cerebro (uno es un genio el otro no está cuerdo)



Josie and the Pussycats



El Capitan Planeta
Temón



La de Doug y Arnold no las pude encontrar.

Nacho

Retratos

“¿Por qué hay que fotografiar a los seres humanos? Es demasiado sentimental. Incluso los animales y las plantas son demasiado sentimentales. La cultura es sentimental. Aún la violencia histórica es sentimental. Sólo los objetos, los colores, la luz y las substancias no tienen una aura sexual o sentimental. No es necesario “violarlos a sangre fría” para tomar su fotografía. Al no atravesar la prueba del espejo, los objetos son maravillosamente idénticos a si mismos, sin los riesgos que trae la evocación. Con la técnica fotográfica, dejamos constancia del hecho mágico de la indiferencia humana, la inocencia del escenario. Y en esa acción mostramos lo que la corporiza: la ilusión objetiva y la desilusión subjetiva del mundo”
Jean Baudrillard, Frangments.

Irving Penn, otro de los grandes fotógrafos de este siglo, de esos que nacieron en el lugar correcto, y que se "chocaron" con las personas correctas, producto de casualidades no tan casuales. De buscar hasta el cansancio y encontrar sin saciarse nunca. A eso llamo no solo tener buen ojo, de ese que se entrena y hasta se aprende, sino una sensibilidad que llegaba a extremos peligrosamente penetrantes.
Con ustedes Pablo Picasso, Truman Capote, Woody Allen, y Claude Lévi-Strauss en el ojo de Irving Penn.








Exposición: Encuentros íntimos. Retratos de artistas y escritores. Irving Penn. The Morgan Library and Museum. Nueva York.

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