Para guardar cierta precisión: el cementerio Pere Lachaise, de París. Lo visité el último día de mi viaje, con un pie y medio en Buenos Aires (y también diría que no uno, sino dos, afuera del diario). La idea era ver algunos famosos que desde hace rato descansan entre tierra y flashes: Jim Morrison (que, Flor podrá confirmarlo, está vivo en Bolivia), los Marcel: Duchamp y Proust, Honoré de Balzac, Emile Delacroix, Edith Piaf, etc.
Como el cementerio es muy grande -realmente grande, casi una mini ciudad, como Recoleta- compré el mapita típico del turista, que incluía a los grandes éxitos dibujados en relieve y señalados especialmente para no desorientarse.
Llovió. (Me es difícil y un poco doloroso explicar lo mucho que llovió).
Debajo de esa lluvia empecinada, con el mapa despedazado por el agua, yo me había puesto algo obtuso. Tenía un objetivo principal: ver la tumba de Oscar Wilde. La verdad es que la había visto en una película (Paris Je t'aime) y me había llamado mucho la atención. Es la que está en la foto.
Si no se nota bien, comento: tiene miles y miles de besos. Las chicas -algún hombre también seguramente- como agradecimiento al bueno de Wilde, besan la tumba y dejan la marca del rouge en la piedra. Tiene besos viejos, ya marrones y hasta grises oscuros, mezclándose con los rojos más recientes.
Después de la lluvia y el paseo de media hora (en el que te querés matar porque te das cuenta de que estás visitando un cementerio), eso realmente valió la pena.
Ahora, con alguna sinceridad, quiero que me digan: ¿ESO -besar la piedra que está sobre el cuerpo de un escritor muerto desde hace años- no es Opinión Pública?
La langosta.
11 comentarios:
Te iba a decir lo de la peli, langosta. Qué película mala, chota, si se me permite la expresión. Salí muy enojada. Yo sólo quería ver el corto de Tykwer que encima no me encantó. No podía creerlo, no podía creer lo de Iñárritu (obviamente después de entrevistar a Arriaga, estoy completísimamente de su lado). Encima fuimos a verl la película al patio bullrich, a un cine caro y lleno de viejos chetos que habían ido a Paris y bla, bla. (Puedo morir en el instante en que escribo esto, tengo un cansancio enorme, un cansancio que nunca tuve en toda mi vida, ayer después de la clase me tomé un voltarén y dormí como un caballo, algunas contracturas se fueron otras, por supuesto, no. Estoy cansada, con la presión bajísima, sin fuerzas y tengo que seguir dándole, escribiendo, preparando clases, no me quejo, pero el lunes entrego la tapa y hasta entonces estaré a punto de morirme, muerta, "muertos estamos los dos").
Me muero, la tumba de Balzac... Uff. Quedé enamorada de su prosa cuando Rosell nos hizo leer Eguenia Grandet. Qué majestuoso libro. Ahora estoy leyendo Retrato de una dama, de Henry James, en esas ediciones romátinco rococoes que están por todo Corrientes. Tiene 545 páginas y yo voy por la 48 y leo de a 5 o 6 páginas por vez. Quizás lo termine en un año. Lo bueno es que volví a la lectura y que me estoy divirtiendo muchísimo.
Morrison y su vómito. ¿O me estoy confundiendo? Fue Hendrix el del vómito, ¿no? Ya les dije estoy muerta, desvariante, en coma workaholico.
La tumba de Wilde es extrañísima y hermosa, como él, supongo. Ahora, la pregunta del millón: ¿Te pintaste los labios y la besaste? Imagino que la sra. langosta lo debe haber hecho, por lo menos.
¿Quién besaría una tumba? Yo creo que no podría. Me da impresión cuando veo que la gente besa a sus muertos. Me da impresión todo el circo de la muerte. Que me quemen, nomás.
Me impresiona, langosta, tu obsesión con la opinión pública durante todo tu viaje de placer.
¿Puedo arriesgar? ¿Te fuiste a las huestes de Lanata?
No sé si es éxito, pero yo he muerto y desvariado mientras escribía (casi me acerco a besar la tumba de wilde desde la pantalla). ay, el cansancio eterno. Han sido como mil años.
En efecto, Flor, la peli me pareció floja.
Me dolió que no estuvieran identificados los directores de cada corto, aunque creo que pude reconocer a un par de autores.
El de los hermanos Cohen, por ejemplo, debe ser el del subte, y me pareció muy gracioso. También me gustó el del pibe que toca la guitarra y se enamora de la médico, y muere (creo que había ganado un concurso).
Me pareció lindo (un poco, tampoco exageremos) el de Natalie Portman.
Y bue.
Ni yo ni Anita besamos la tumba.
Pregunta, aparte de todo esto: ¿Existe una versión en braille de "Ensayo sobre la ceguera"?
No es un chiste, eh. Pregunto en serio.
L>S>D>A
*AOP no escribe porque juega al fútbol*
Más adelante nos dedicaremos a besar tumbas. Mientras tanto, besamos el piso -por caídas, no por intención- de la canchita de fútbol 5.
o los codos que duelen por la humedad.
El de Natalie Portman es el de Tykwer. ¿Habrá leído Tykwer a Borges?
El de los hermanos Cohen me gustó, fue el que más me gustó. A tito le gustó el de la médico, a mí me pareció demasiado obvio.
No sé sobre braile y yo no juego al fútbol.
No sé si existe una versión del ensayo de Saramago, pero en el caso de que existiere una versión en braille del de Sábato, eso sí que resultaría digno de ser visto.
Seguramente existen ambas. Habrá que preguntarle al Pato Defelippe.
Ayer no me dolió tanto el codo izquierdo. El problema fue que me caí (quise sacarle una pelota a Matías) y terminé en el suelo, con el codo derecho desespidermizado.
Calavera no chilla y sarna con gusto no pica ni arde. Qué suerte que mis codos no sean las herramientas esenciales de mi trabajo.
FELIZ DIA, queridos.
el fútbol va a terminar matándote. No hay dudas. ¿Cómo que el codo no es un elemento fundamental? ¿Qué va a pasar cuando te elijan como "Mister Aop de Primavera" y no puedan pasarte la banda? ¡Por dios!
Hace poco terminé con mi rodilla y una mano desepidermizadas. Fue en marzo de este año iba con una t
odio el banco. odio el hsbc. me voy a convertir al comunismo internacional. La gente está muy loca.
¡Yo también odio el capitalismo! Ah, y juego al fútbol esta noche. Es un asado despedida de Perfil. No me voy con Lanata.
mmmm... Se me agotan las opciones. ¿Doasa o fútbol? ¿En qué quedamos?
El fútbol está de moda. ¿Cuándo fue el primer partido de fútbol del mundo?
me e n c a n t o el post
viajar es bueno para la salud (mental).
Eso si, nunca tomen agua de la canilla de un lugar nuevo. Y menos en China.
Nunca nadie podrá decir que Natalio no deja el 100% en la cancha.
Párrafo aparte merece Facu Terrés Grimaldi, fiel lector del blog.
En cuanto al primer partido de fútbol del mundo, es material para Wikipedia. El primer mundial fue en 1930 y la final fue entre Argentina y Uruguay (Ganó Uruguay).
Yo me conformé con emular a Mario Evaristo con un par de asistencias.
Sí, pero yo no busco el primero de los papeles, ni el primer mundial ni nada. Busco a dos trogloditas pateando una piedra, busco a Aristófanes jugándose uno en sus recreos de Lisístrata... Eso busco.
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