Hablemos de otra cosa

- Che, no puedo dejar de pensar...

- En Kierkegaard.

-¿Qué?

-En Kierkegaard. ¿No ibas a decir eso? "No puedo dejar de pensar en Kierkegaard"

-¿De qué hablás? ¿Estás enfermo?

-No, boludo. Kierkegaard. Creí que me ibas a hablar de él.

-No sé ni quién es.

-Un filósofo, no importa. Creo que vivía en Noruega o en algún lugar donde hacía frío. Hablemos de otra cosa.

-Ya no tengo dudas, estás enfermo.

-Bueno, ya está.

-No, es que no te entiendo. ¿Por qué te iría a hablar de un filósofo noruego?

-No estoy seguro de que fuera noruego. Quizá era danés.

-¿De Dania?

-De Dinamarca, animal.

-¿No se dice dinamarqués?

-Creo que no, pero no estoy seguro. Buscalo en rae.

-Es lo mismo. Igual: ¿por qué te hablaría de un filósofo dinamarqués?

-Se me dio, no sé. Es la esencia de tu frase, la obsesión, la frustración, la repetición: "No puedo dejar de pensar...". Me da Kierkegaard.

-¿Te da? Sí. Estás enfermo.

-Bueno, me sonó. Qué sé yo. El tipo era muy raro. Un raro triste. Estuvo enamorado siempre de una mina con la que no se casó, y se arrepintió hasta morirse. Desde ahí armó una especie de catálogo pormenorizado de la angustia. Te digo una cosa: ese sí sufría.

-También con ese apellido...

-Ni siquiera el apellido le respetaron. Otra angustia.

-¿Cómo?

-Se llamaba Kierkegaard pero no se llamaba Kierkegaard.

-¿En qué quedamos?

-No se pronunciaba Kierkegaard.

-¿Cómo era?

-Kirchegor.

-Dejate de joder.

-No tengo muy claras las visicitudes fonéticas del alfabeto nórdico, pero eso lo sé. Lo leí en wikipedia.

-¿Kirchegor?

-Kirchegor

-Es como un Kirchner gordo.

-El día que Kirchner lloró.

-Ahora estás mezclando todo.

-Para nada. Poca gente debe haber llorado como Kirchegor. El tipo tenía una melancolía circular, paralizante. La minita esta que le gustaba, lo volvió literalmente loco entre el amor y la culpa: él le propuso casamiento, pero se arrepintió en menos de un año. Y volvió todo para atrás.

-Más que melancólico me parece puto.

-También puede ser, pero no creo. Regine se llamaba.

-¿De primer nombre? Era puto.

-No, gil. Él no. Él era Soren, con la rayita en la "o". Ella era Regine.

-Ah.

-...

-¿Y?

-¿Y, qué?

-Eso es lo que yo pregunto. ¿Y qué? ¿Qué pasó?

-¿Con quién?

-Con Regine, con Kierkegaard.

-Qué sé yo. Era católico, medio rayado. Vos sabés que no los entiendo. A los judíos rayados les tengo más la ficha: Freud, Marx, Woody Allen...

-¿Por qué me hablás de todo esto?

-¿De qué? ¿De la filosofía cristiana?

-No, de Kirchegor, de Regine, de todo eso.

-Vos sacaste el tema.

-¿Yo?

-Y sí: tu repetición, tu locura, tu monotonía, tu vuelta a cero. Tu "no puedo dejar de pensar".

-Y ahora, increíblemente, me voy a quedar pensando en Kierkegaard.

-Conociéndote, no vas a dejar de pensar...

-Uf... Hay que aguantarte, eh. Esás tremendo. ¿Pasó algo?

-No sé, estaré melancólico. Hablemos de otra cosa.

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L>S>D>A